Pedazo de Inconsciente

Soñé con Fabián Casas.
Por esas cosas del inconsciente (que está estructurado como un lenguaje, no lo olviden), en mi sueño Fabián Casas se mudaba seguido. Era por su profesión: guardabosques. Además era un hombre muy religioso y a cada casita que le asignaban la tenía limpia y ordenada como un pequeño templo. (Interludio freudiano silvestre: de hecho, en una nota en el Clarín, Casas dijo medio en broma que estaba fundando la civilización "malla", cuya principal actividad era tomar sol. Anoche, en una cena post-inauguración en el Museo Castagnino de la muestra fotográfica de Valentina Rebasa "Chicas como yo", surgió "Ghost Dog" de Jim Jarmush como tema de conversación... además del tema obligado de los parecidos. Intuyo una cierta similitud remota entre Fabián Casas y Forrest Whitaker, cuyo nombre de pila significa "bosque" pero con una "r" de más. Y una amiga budista quiere alquilar mi casa. Y yo hoy tendría que estar leyendo poesía en Junín, pero la profesión y el cansancio fueron más fuertes).
Fabián Casas, que es poeta en la vida real, también lo era en el sueño. Me invitaba a leer en una lectura de poesía. Yo seguía (y sigo) con ganas de matar a un jefe que tuve (sentimiento incontrolable que llevo a la práctica sólo literariamente y no literalmente porque no soy Raskólnikov y porque hasta las cucarachas tienen derecho a vivir) y quería leer uno de los poemas furiosos que le escribí. Pero no lo llevaba a la lectura, que quedaba en un bosque remoto en un pueblito donde Casas oficiaba de algo así como cura párroco y daba homilías.
Después del almuerzo, yo trataba de transcribir mi poema de memoria. Lo loco es que me lo acordaba. Escribía (a mano, en lápiz, sobre cualquier papel): "Llega tarde al planeta y se abre paso / desde la selva sin raíz, desesperado / hombre al que nadie dio un nombre / luchando por el mero existir de sí, / hombre sin ser, sin donde pisar / contra la soga el hombre para quien / esperar compasión es hacer trampa. / Llega pero no a lo real, habita un aeropuerto..." y acá me atascaba y el sueño se convertía en una pesadilla.
El poema existe, es larguísimo, y por supuesto se trata de cualquier otra cosa.

Hoy dan una con Edward Norton. Hace de neonazi. En I-Sat.
Paz.